Canción del Domingo

Visiones nocturnas :: Tango

La urbe de noche se abre paso con su tragafuego de esquina
volador de papatla de concreto
que en vez de volar escupe lumbre por los semáforos
de la ciudad

Con lujo de detalle, una cara casi quemada
definitivamente carcomida
hace una señal de cruz sobre su cuerpo velozmente,
quitándose el pasado y encomendándose al presente
en una explosión en solitario que le deje algunos pesos para seguir su serio juego
con el fuego envenenado
en otras noches como esta

Mientras, los hoteles de paso
con sus camas de paso y televisores de cama
atornillados en sus respectivas paredes rayadas
y con espejos a medio quebrar,
crecen con el humo de cigarros que jóvenes travestis fuman
a la puerta del hostal

Al final viste al otoño llegar en mexicali
y no pudiste salir de ahí para viajar.
Te quedaste en solitario cometiendo el pecado
de volver la mirada hacia la luna, indiferente
como siempre

En otra vida pudiste haber sido tú
el tragafuego que mirabas,
cuando una cruz imaginaria todavía podía salvarte
de las llamas

?

-alguna vez has observado las luces de noche mientras vuelas sobre distintas metropolis?
recuerdas todos los caminos que se han convertido en rutina durante tu vida?
acaso has besado a la mujer que amas bajo una lluvia tan intensa que sus lagrimas se vuelven irreconocibles?
has hecho que una mujer pierda su virginidad tres veces?

--no

-ni yo, pero a veces me gusta pensarlo

Entonces, siempre entonces, íbamos en una pick-up Mitsubshi cuatro jóvenes. Enfrente iba Zimmerman manejando, Ebermann de copiloto; atrás estaba Birra del lado derecho y un servidor del lado izquierdo. Teníamos recorridos desde la costa del Perú hasta prácticamente la ceja de selva del país en un día y medio. Unos días en Cusco nos habían dado algo de descanso pero lo bueno vino en la carretera, en si la diversión, anécdotas y aventuras están en el camino. Eso lo sabe bien el viajero. En fin, una de esas anécdotas es la que ahorita les voy a contar.

Habíamos salido de Cusco en la mañana después de pagar por el hostel que costó el equivalente a doce dólares la noche. Este hotel de nombre Inca Wari (o algo así) cabe recalcar queda a cinco cuadras de la plaza mayor y es bastante recomendado si alguna vez fuesen a estar en la capital Incaica. Pero bueno, regresando de la tangente. De Cusco fuimos al Valle Sagrado en Urubamba. Para llegar a este pueblo es necesario cruzar, obviamente, un valle, pero también uno cruza llanos y altiplanos de distintos tonos de café, beige y marrón más aparte los nevados en el horizonte que hacen de este sitio uno de los lugares más bellos que existen.

En uno de los tantos planos, en el que a mí parecer era el más desolado de todos, había una casa abandonada de dos pisos con slogans y posters políticos decorando sus ladrillos despintados. Afuera de la casa habia un viejo tendedero y árboles descuidados en medio del único espacio de tierra sin vegetación de la zona. ¡Qué curioso! Exclamé apuntando al árbol con mi índice izquierdo. El árbol sigue vivo pero la tierra no. Birra, quien había vivido en la zona por algunos años, mantuvo la mirada hacia el lado contrario de la casa. Rafo, me dijo muy serio, ni le apuntes, es más, ni veas a la casa embrujada. Yo, que tengo años creyendo en absolutamente nada me reí burlescamente. No jodas webón tan grandote y hablando así.

El Birra muy serio me volteó a ver, puta cojudo, si te contara la historia. Te juro, esa casa es la casa embrujada de la zona. Aquí todos dicen que en esa casa uno no debe ni verla ni pararse cerca de ella. Tiene años abandonada por eso mismo. Y bueno a mi la verdad no me gusta mucho la idea de jugarmela con esas cosas. Tú podrás ser un ateo de mierda pero yo no pues compadre. Su respuesta me dejó consternado. Zimmerman y Eber se rieron. Yo no. ¿Tanto rollo por una casa cualquiera? El serrano de todos lados es supersticioso y aparentemente el Limeño no se queda atrás, pensé; y luego dejé ir el tema para así concentrarme en lo que veía a mis alrededores.

El día en Urubamba es lo de menos dada la historia que en estos momentos les estoy escribiendo. De manera que omitiré la sabrosa (pero cara) comida que nos embutimos como patos por el hambre así como la placentera tarde que nos regaló aquél lugar y saltaré a los hechos importantes.

Era aún más de día que de noche en la carretera Cusqueña pero la batalla entre la luz y la obscuridad ya estaba por ganarse por ésta última. Gracias a la altura del lugar podíamos ver como la neblina poco a poco se levantaba desde la parte baja del valle. Los llanos y altiplanos, antes vistoso y coloridos, se transformaban ante nuestros ojos en sombras envueltas en sábanas de nieblas. De pronto, el llano más desolado de todos se nos apareció una vez más y la casa supuestamente embrujada con su tendedero y sus árboles afuera la acompañaban.

Zimmerman, grité, ¿qué te parece si nos paramos? Me gustaría tomar unas fotos ahorita con la niebla y lo poco de luz que queda. Igual y con tu cámara de video podemos grabar algo también. Algo así como la bruja de blair pero con peruanos como protagonistas. Birra es la mujer esa que se le sale el moco. Birra un tanto ofuscado me volteó a ver antes de hablar. No compadres, estan cojudos, no se paren. Poooooor faaavor hermanos, poooor favor no se vayan a parar. Ebermann apoyó mi propuesta riéndose al ser testigo del evidente miedo de Birra. Zimmerman al oír que Ebermann se apuntaba dio el sí definitivo. Nos volteamos a ver los tres por uno segundo a sabiendas que esto podía ser muy chistoso para nosotros y todo lo contrario para Birra que parecía y tenía bastante miedo ya.

Nos estacionamos entre el tendedero y uno de los árboles. Yo me bajé primero con mi cámara de fotos colgando y la cámara de video en mi mano derecha. Zimmerman se bajó después y al final se bajó Ebermann. El Birra ni siquiera veía a la casa y se había puesto del lado del carro que estaba más alejado de ésta mista. Le toqué la venta. Vamos, no seas ridículo. Y él serio y asustado me decía que no con la cabeza. Te vas a quedar solo afuera y mira, si se te va a aparecer algo mejor que se te aparezca con gente al lado. Antes de tres segundos el Birra ya estaba a mi costado. Eres una mierda Rafo. Te juro. Eres una mierda. Y yo le sonreí, ya cállate y sostenme la cámara de video.

Levanté mi cámara para tomar la primera foto. Se veía perfecto todo. La perfecta foto tenebrosa. Neblina, luz transversal, reflejandose en el ladrillo de la casa y haciendo sombras variadas gracias a los árboles y el tendedero. Presioné el botón. Nada. El juish que se oye cuando mi cámara toma la foto no sonó. Algo estaba mal. Por alguna razón estaba atorada. Como si el rollo no quisiera pasar por el espejo. La prendí, la apagué y nada. Luego se apagó. Era como si no tuviera batería. Pero esto era imposible. Acababa de comprar baterias de litio en Cusco hacía tres días.

Bueno, pensé, al final esta cámara es vieja. Voy por la cámara digital al carro. Eso hice y para mi sorpresa la cámara digital tomaba todo sobre expuesto. Click tras click tras click y todo salía blanco. Al final ella también se apagó. Mientras esto pasaba el Birra al lado en silencio sostenía la cámara de video mientras Zimmerman y Ebermann caminaban por dentro del primer piso. Los veíamos con facilidad a través de una de las tantas ventanas. Se reían e invitaban al Birra a que entrara con ellos. Birra aún sin ver la casa no decía nada ni les respondía nada.

Pásame la cámara de video, no sé que le pasa a mis dos cámaras. Es la casa webón dijo el Birra. Oh tú pásame le cámara y déjate de webadas. Mínimo grabaré la toma del exterior de la casa. Pensándolo bien grabó los interiores también. La cámara prendió al instante y comenzó a grabar. Ya ves, todo esta bien. ¿Ahora vamos a la casa o te quieres quedar afuera solo? Pregunté yo. Eres una mierda Rafo. Te juro. Eres una mierda. Dijo el Birra antes de pegarse a mi costado derecho y comenzar a caminar.

Entré con la cámara de video grabando y descubrí que por dentro la casa se veía como una casa abandonada cualquiera. Realmente no había nada fuera de lo común. Sucia, olor a orines, una casa abandonada pues. Vamos al segundo piso. ¿Quién se apunta? Nadie quiso. ¿Mariconcitos ustedes no? Los tres callados. Anda tú solo machín. Me dijo Zimmerman y yo accedí sintiendo una pizca de frío al ver que la luz solar no estaría más que por breves momentos.

Subí las escaleras a ritmo normal, con la cámara grabando, siempre grabando. En el último escalón resbalé ligeramente. Mi rodilla rozó el piso, puse mi mano izquierda de soporte y cuando me pensaba reincorporar esta rodilla se mantuvo en su lugar. Como si una pequeña mano me estuviera deteniendo. Hice fuerza y me solté. En ese momento decidí bajar pero no lo hice. Yo no creo en nada. El mundo de los espíritus es fantasía, me dije para mi mismo dándome así el valor que necesitaba.

Puse el ojo en el visor de la cámara y comencé a grabar narrando lo que veía. A mi derecha una ventana, a mi izquierda otra ventana, enfrente mío una pared de ladrillos, detrás mío... Un niño, dos niños descuartizados, un policía decapitado y su esposa quemada. Se oyó de una voz que parecía ser la de Ebermann. Giré el cuerpo al instante sonriendo apunto de decir vete a la ... cuando vi que no había nadie. Esto es de locos me dije y bajé corriendo. Abajo encontré que mis tres acompañantes estaban corriendo enfrente mío hacía el carro y una véz dentro del carro se rehusaban a dejarme entrar.

¿Qué les pasa? Déjenme entrar. Grité varias veces hasta que por fin me abrieron las puertas. Bien basura su broma, afirmé cuando estábamos alejándonos de la casa. ¿Cuál broma? Exclamó el Birra asustadísimo de más. Tanto que parecía estar actuando. Broma tuya webón dije yo y luego hice una honesta cara de confusión que se mantuvo conmigo por largo rato. ¿No sabes lo que acaba de pasar? Dijo Ebermann. No, por favor explíquenme, dije ya sonando confiado y desinteresado como sabiendo que me iban a decir una tontería.

Zimmerman tomó la palabra, se veía pálido, casi transparente en el retrovisor, compadre mientras tú estabas arriba le preguntamos al Birra la historia de la casa. Mira brother no quiero hacer de esto más grande de lo que es porque entonces sí me cago de miedo, te pregunto entonces. ¿Sabías o no la historia de la casa? No, respondí con firmeza, si yo nunca he estado por estos lares. OK, continuó Zimmerman, ¿entonces cómo sabías que en esa casa los terroristas descuartizaron a dos niños, decapitaron a un policía y quemaron a su esposa? Preguntó antes de quedarse callado en espera de mi respuesta. ¿Cómo? Si yo no sabía nada hasta que el Eber subió a decirme eso por la espalda. Respondí.

Ebermann volteó a verme con el ceño fruncido en cuanto dije esto. ¿De qué hablas Rafo? Yo no te dije nada, es más, ni subí al segundo piso. Tú bajaste las escaleras diciendo pausado, un niño, dos niños, un policía decapitado y su esposa quemada varias veces. Ya webón esto no es chistoso, interrumpió Birra. Sonreí al verle la cara a Birra, ya, ya, tranquilos compadres, ta bien, sí sabía de la casa. Una vez leí al respecto en un libro de mitos populares Cusqueños.

Todos rieron tranquilizados al escuchar mi mentira mientras que yo por mi parte observaba la cámara de video y trataba de explicarme quien era el muchacho que se oía en el video. Trataba en vano de explicarme quien era ése que bajó los escalones uno por uno diciendo pausadamente un niño, dos niños, un policía decapitado y una mujer quemada. Y escribo quien, porque estoy seguro que quien bajo las escaleras sosteniendo la cámara y hablando no era yo.

Happy Halloween.

Viernes 30. Versalles 220. Villafontana. Ve.

Yo espero cualquier cosa de esta noche,

hay como una atmosfera

de fin de mundo.

-J. Cortazar

Tenerte

Bailo al compás de tu respiración, revolviendo el aire con tu cuerpo. Robando con cada impulso hasta el último vestigio de tus ansias. Cadencia oportuna y atolondrada; afán de un sentimiento tornado en deseo.

En un arrebato, orquestada por el tiempo de tu sangre y la fiebre que sutilmente invade mi cuerpo, impetuosamente tiro de tu cuello. Va mi alma en cada beso, en cada caricia; la reparto por tu nuca y tu espalda, tus hombros y brazos, tus piernas y pies.

Sensación discreta e inesperada; imperante y desordenada. Protagonista de mis noches inquietas, de mis días ausentes…

Acercarme es ya inevitable: combina tu olor con el mío, tu piel con la mía; mezcla perfecta de armonía y aflicción.

Me recorre por dentro una peculiar melodía: el sonido de mi naturaleza encendida. Das vida a los rastros de mi esencia, pues has despertado hasta la más oculta de mis pasiones.

Te has convertido en refugio de mi ser falto de rumbo y compañía. Eres de lo que creí prescindir pero que ahora preciso. Eres ya el anfitrión de mis juicios e intenciones; el testigo viajero de mis idealistas travesuras. El inquilino permanente de mis buenas y más retorcidas intenciones.

Hoy, guardaré este momento para postergarlo en el tiempo. Apresaré cada movimiento y cada caricia. Aprisionaré tu mirada puesta sobre mi y aprehenderé nuestra música en un recuerdo. 

Después de hoy, serás mío eternamente…

...Antonio Aguilar...

Día de noche, luna de día.

5 años derrumbados, hechos mal

Sin sentido, ni juicio, mucho menos razón

Pero quién soy yo para juzgarte, rémora de alcurnia.

Si tú mismo no te juzgas, y dicen que no hay peor juez que uno mismo,

Auto-declarado eterno parásito, adolescente sin retorno, migraña.

De verde a podrido, alcohol desabrido, desempleado empedernido.

Cada vez todo tiene menos sentido, ¿por qué lo hiciste? Yo pensé

Que todo andaba bien, ni me las olía. Día de noche, luna de día.

¡Carajo!

Todo tu eres un vicio, un castillo destruido, monumento al desperdicio.

Fue como una pesadilla que tuve hace un año, solo que ahí te arrepentías,

hoy estas orgulloso.

Malditos ratas dr. Pez :: Per i viali di giorno (o lo que es lo mismo: Por los callejones de dia)

Psicoactivo jugando a los viejos tiempos.

La pelota...

¡¡Señor me pasa mi pelota!!

¡¡Señor me pasa mi pelota!!

¡¡Señor me pasa mi pelota!!

-era la frase que el niño dentro de la reja que divide los apartamentos a la calle enunciaba.

Y así como se acercó, silencioso, pensativo, con un cansado y aletargado caminar, el señor sentado en la acera frente al edificio de apartamentos permanecía silencioso, pensativo, sin emitir acción alguna y ni pensar sonido siquiera; así permaneció frente a la pelota, observando, simplemente observando.

¡¡Señor me pasa mi pelota!!

¡¡Señor me pasa mi pelota!!

¡¡Señor me pasa mi pelota!!

Short Story :: 11.17.20.12

Entré a esa casa una vez más y caí profundamente en un sueño plácido en la alfombra de la sala principal, llena de libros y decoraciones de mediados de siglo pasado—el 20. Era la tercera vez que la visitaba, a la casa—tenía algo misterioso que me hacía brincar la cerca y dormitar en sus sillones.

Una cara llena de tranquilidad comenzó a salirse de foco en mi vista, comenzó a nublarse hasta borrarse completamente. La había perdido. En su lugar corrían pájaros (¿o volaban?) en el piso azul de lo que parecía una mañana. Me levanté de la banca de parque y revisé mis bolsillos para comprobar que todo estuviera en orden. Me acomodé el cabello y caminé hacia la esquina para tomar algún autobus que me llevara a cualquier lado. La calle, parecida a otras calles, era diferente en una manera que aún no he podido explicarme a mí mismo.

Pensaba en no pensar en cigarrillos tan pronto en mi día. Ví a dos niños caminar tomados de la mano por el pasto (eran en realidad dos viejos—una pareja) y escuché a un policía gritar por favor varias veces.

Llegué a la parada del autobus y me puse a esperar. Una señora grande y negra me pidió la hora y se la dí. Luego me pidió la fecha y me tiró de loco cuando se la dije. You-Are-Cra-Zy, dijo medio riendose mientras volvía a hablarle a un canario muerto que tenía en sus manos.

Llegó el camión y la señora y yo nos levantamos de la banca. Subimos y cada quien tomó asiento diferente. No había mucha gente y sí muchas oportunidades para sentarse. Decidí el lado izquierdo del camión lo más pegado que se pudiera a la ventana. Pensaba dormitar un poco más hasta ver algún nombre de calle o edificio conocido. Hey, Crazy Young Man, dijo la voz de la señora con el canario muerto dirijiendose a mí. See, It Ain’t What YOU-Told-ME.

Quedé callado y pensativo.

¿Qué vergas había sucedido aquella tarde en esa sala de siglo 20?

Tres :: Sin titulo

¿Por qué lo haces?

¿Por qué haces lo qué haces? o ¿Por qué nó haces lo que nó haces?
¿Crees que te voy a invitar? ¿Crees que te lo voy a proponer?
No, te voy a retar a que escribas en los comentarios lo qué te gusta, lo qué te fascina, lo qué te desespera, lo qué te molesta y hasta lo que ni tú te imaginabas que podias expresar de cual sea la cosa que hagas en este preciso momento de tu vida.
o Qué? acaso eres DEMASIADO... para un simple comment.
there you go!!!

Mexicali :: Porque platicamos de Europa

En septiembre del 2008, solo por poner alguna fecha, hubo catorce días de lluvia constante en Madrid. Después de esas dos semanas, el sol ya no volvió—si acaso aveces para recordarnos brevemente que ahí seguía—y las tardes grises se apoderaron de la ciudad.

Una noche de septiembre, avisando del frío que vendría ese invierno y sin avisarle a nadie, sin que alguien lo viera venir, la lluvia se transformó en granizo, y hubo varios cristales de coche rotos, alarmas de negocios que confundían el hielo con pedradas, perros que no pudieron salir a caminar y gente, todavía con pijamas de verano, que salía a sus balcones para ver éste espectáculo tan raro en la ciudad en éstas fechas.

Como la gente sabe, ese invierno fue uno de los más extremos que Madrid ha visto desde la Guerra Civil. Toda la ciudad se vistió de blanco, y los abrigos invernales, de piel natural o piel sintética, no dudaron en salir tan pronto como lo encargaban las bajas temperaturas.

Recuerdo, en una de esas noches, encontrarme a una amiga que regresaba del norte justo a mitad del camino entre mi trabajo y mi casa—justo antes de llegar a la casa de ella. Los dos nos abrazamos y cuando eso pasó los dos seguímos nuestros respectivos caminos, ya en la madrugada.

No me quedé para ese invierno, regresé a una tierra menos fría, pero estuve ahí para el primer granizo del año y para ver los primeros rayos del aviso: hemos dadole otra vuelta al sol.

[Madrid / 1:29]

¿Por qué haces lo qué haces?

¿Crees que te voy a invitar? ¿Crees que te lo voy a proponer?

No, te voy a retar a que escribas en los comentarios lo qué te gusta, lo qué te fascina, lo qué te desespera, lo qué te molesta y hasta lo que ni tú te imaginabas que podias expresar de cual sea la cosa que hagas en este preciso momento de tu vida.

o Qué? acaso eres DEMASIADO... para un simple comment.

there you go!!!

Gracias a la vida

Murió a la cantante Argentina Mercedes Sosa (74) este Domingo cuatro de Octubre en Buenas Aires. La fámosa intérprete también llamada cariñosamente como La Negra, falleció días despues de haber sido internada por complicaciones renales y cardiorrespiratorias. Sus restos fueron velados en el Congreso Nacional por miles de seguidores y distintos miembros del clero, la farandula y la política. Entre ellos la presidente de Argentina, quien decretó duelo nacional por tres días. La multitud acompaño con flores a su paso al cortejo fúnebre hacia el cementerio de la Chacarita, donde su cuerpo fue cremado según su deseo para repartir sus cenizas en tres lugares amados por ella: Tucumán, Mendoza, y Buenos Aires.

Mercedes Sosa, quien debutó en 1962 con el disco La voz de la zafra, hizo famosa la música popular Latinoamericana y ante todo Argentina gracias a aclamados discos como: Sosa interpreta a Atahualpa Yupanqui (1977), que es de hecho uno de sus álbumes más aclamados, y Serenata para la tierra de uno (1979). Para estas épocas ella ya había fundado junto con su primer esposo y otros cantantes de la época el "Movimiento del nuevo cancionero" que luego fue denominado internacionalmente como el Movimiento de la nueva canción.

Izquierdista toda su vida y miembro del partido comunista en la década de los cinquentas, permaneció en su país a pesar de la represión y censura que sufría por el tema de sus letras y sus opiniones públicas hasta que en 1978, en un concierto en La Plata, fue detenida en el propio escenario y el público asistente arrestado. Poco después se exilia en Paris y Madrid hasta 1982, que es cuando regresa una vez que la dictadura militar sucumbe.

A lo largo de su carrera contribuyó con grandes artistas internacionales como Joan Baez, Andrea Bocelli, Tania Libertad, Pablo Milanés, Milton Nascimento, Pavarotti, Silvio Rodríguez, Ismael Serrano, Shakira, Sting, Caetano Veloso, entre otros. A su vez obtuvo numerosos premios internacionales, entre ellos el Premio de la UNIFEM, en el que se distinguió por su labor en defensa de los derechos de la mujer; y por la Secretary-General United Nations Politic World Conference on Women, que le da un lugar en la colección discográfica llamada Global Divas, así como 3 Grammy Latinos y Premios Gardel.

Trabajo hasta poco antes de morir, su álbum Cantora salió este año y vale bastante la pena. Y bueno, no veo que más contarles sobre esta mujer que fue reconocida tanto por su talento como por sus ideales, de manera que mejor los dejo con la versión en vivo de su canción más famosa.





Fuentes: wikipedia.org, telemundo.com

El lado obscuro de Pluto

...los enamorados...

Que pinche pena

me dan las

abandonadas, sobretodo

las que van a los

3 ases, ese lugar

mexicalense donde

todas las mujeres quieren

a todos los hombres y

viceversa.

Siempre y cuando los

segundos tengan dinero

suficiente para pagarle

a las segundas.

Se abrazan, se quieren

y se cuentan sus

intimidades de solteros

que le tienen miedo al

matrimonio.

¿A poco nunca te has

enamorado?

y la pareja de junto

se fue, creo que

se enamoraron mas

de la cuenta y fueron

al hotel Kennedy

a demostrarselos.

Quien fuera el

destino, si amor es

aquel, sin ninguna

esperanza de poderlo

tener en sus brazos

sus piernas, y sus

labios, asi es la

cosa por aqui y

por todos lados.

Documento 13 :: Pastillas

las cinco de la mañana sin dormir

hacia tiempo que no pasaban

tantos trenes tan cerca de mi casa

y que yo no los escuchaba

justo al lado y tan cerca

de la ventana

mi prisa se viene disolviendo

con la calma del resto,

mi cara se viene deformando

cada vez que la miro en el reflejo

del viejo y roto espejo

del rayado baño

en mi departamento

cuanta mierda tirada existe

en la amplia y ancha red

de pendejos que circulan

days-in and nights-out,

a todas horas

y en todos lados

no me salvo

pero tampoco tu...

...y eso me sienta bien.

Tijuana :: Calle :: La Mosca :: Dsek's

TIJUANA.

CALLE.

LA MOSCA.

DSEK'S.

Aqui no hay nada (ANHN) :: Revista

Hacía muchos años que ni siquiera escuchaba que el salón del segundo piso (sala de exposiciones) del Mercado Municipal de Mexicali (creo que ahora le llaman “Antiguo” M-M-M) estuviera en uso. Aclaro que desde hacía varios años yo no vivía aquí, pero el caso es que todo este 2009 nadie utilizó ese espacio hasta anoche, viernes 26 de septiembre, para la presentación de la revista Aquí no hay nada (ANHN), publicación de propuesta gráfica: fotografía, dibujo, trazo simple y diseño.

Esta revista, de 300 elegantes y negros ejemplares originales en su primera edición, fue maquinada principalmente por Hector Herrera L. y Aída Larrañaga Fu, con colaboraciones de Daniel Bazua, Pedro Campos, Luz Montiel y Miguel Salcido—todos presentes en el salón, algunos vestidos más formales que de costumbre en sábado por la noche, y el último mencionado amenizando el evento con buena música, que buenamente acompañaba a los vasos de vino tinto y rosado Franzia y el ambigú que Phany, pareja de Hector, hizo el gran favor de estar atendiendo con magnífica habilidad europea.

Cuando en la sala hubo más de medio centenar de personas comenzó la presentación oficial de la revista, donde Alejandro Espinoza, profesor de la Escuela de Artes de la UABC y algo asi como representante verbal oficial del proyecto, llamó la atención de un público hecho de jóvenes y adultos, amigos y padres de familia. Alejandro comentó que esta revista es uno de los primeros intentos de difusión artística en Mexicali en calidad de Obra Gráfica. Llamó a felicitar a los participantes por el primer número e hizo también un llamado al público en general: hay que involucrarse más en estas cosas y difundirlas. Este tipo de trabajo, dijo Espinoza, “nos responzabiliza” a definir “la identidad cultural de Mexicali”, y por ello su importancia: buscar ser nosotros mismos quienes nos definamos.

Durante este tiempo yo estoy al fondo del recinto con el Nhes, la Alma y el Dsek, tomando un poco de vino y apuntes. Espinoza pasa la palabra a Hector Herrera, quien menciona las tantas propuestas que hay en Mexicali y la problemática en conocerlas todas por la falta de difusión. “Ver un trabajo inspira a hacer cosas”, dice Hector, y hace una invitación abierta a lo creativo y talentoso de la ciudad para ver y discutir diferentes propuestas. Cuando Hector termina de hablar el Nhes me señala una cucaracha que viene caminando desde el cuarto de atrás de la sala... yo tomo nota y tomo también otro vaso de vino y canapés. Luego habla Aída, una muchacha pequeña y delgada con vestido blanco de puntos negros, pero no logro escuchar lo que dice. Después habla Daniel, y dice que en Mexicali “tenemos esa idea de que no se hace nada... pero se hace... y no se hace”, lo cual provoca risas de la gente—ha definido el propósito de la revista. Hay un aplauso final y la gente vuelve, como la música, a conversar.

Despues de cotorrear un rato con el Nosme cerca de la entrada, compro un ejemplar de ANHN a 35 pesos, uno de los 90 que están a la venta al momento, y pido las firmas de algunos autores y personajes dentro de las páginas. Hector, alto, delgado y vestido de negro, me dice que tardaron alrededor de un mes en completar todo el proyecto, aunque fueron las últimas dos semanas las más pesadas, llenas de falta de sueño. Espera que sea la primera de muchas ocasiones de éstas y si mal no recuerdo dice que la revista estará a la venta en el CEART, entre otros puntos claves de la ciudad.

Mi enfermedad adquirida esa mañana creció con la noche y me retiré pronto del cotorreo que se hizo después en la azotea de un downtango mexicalense. Rescato de la introducción/presentación de la revista comentarios de Alejandro Espinoza, quien explica un estado de apatía artística y de existencia en la gran mayoría de los y las mexicalenses con respecto a casi todo; algo así como una ceguera a lo que tenemos frente a nosotros: “solemos ser los mexicalenses personas solitarias en un mundo donde todos se conocen y desconocen a la vez, donde, por lo tanto, jamás decimos nada el uno del otro”. “aveces pienso que esta ciudad es la metáfora y la alegoría de la ciudad abandonada, mexicali como edificio hueco...”. “esta revista es un intento por contrarrestar la idea de que en mexicali no hay nada [...] explicando cómo es que realmente sí hay algo, pero no lo vemos, no lo queremos ver...”.

Chilo por el vino, el ambigú, las papas, las cervezas y el cotorreo.

Yonke Humano :: La salud mental significa estar completo, no bueno y bonito: Navarro

En realidad fue casualidad enterarme e ir el mismo día a esta presentación libresca. Me enteré de ella mientras leía, en una ida al baño, la programación cultural de la ciudad en esa revistita cultural Ocio, que consigues esporadicamente y de vez en cuando en esporadicos lugares como los cafés y centros culturales regionales (y yo pienso en el café ligado a lo cultural). Fue en el baño, entonces, donde me enteré que Gerardo Navarro, autor desconocido para mi hasta esa noche, iba a presentar su drama, Yonke Humano, en el Café literario de Mexicali, ese que está al lado del Teatro del Estado. En un principio no le presté mucha atencion al evento en general, ni a su autor ni al título del libro, simplemente me interesó el evento porque no hay muchas cosas del tipo para ver en esta ciudad fronteriza.

Llegué justo detrás de tres mujeres al lugar media hora más tarde de la hora citada y me servi un vaso de café cuando identifiqué dónde estaba el agua negra esa. El lugar estaba más vacio que lleno y le pregunté a un señor de barba y poco pelo si ya habia pasado la presentación del libro. Me dijo que todavia no comenzaba y me senté en el primer circulo del recinto a hojear el calendario de eventos culturales de octubre en los centros culturales del estado. Despues de unos diez minutos—alrededor de 40 minutos más tarde de la hora citada en la publicidad—tres personas toman asiento en las tres sillas que estaban detrás de un escritorio con un micrófono: Hugo Salcedo, Elizabeth Cazessus y Gerardo Navarro, en ese orden y de izquierda a derecha viendolos de frente. Hugo es algo asi como el editor-amigo de Gerardo, el autor del drama con aires de mago que presenta su libro, mientras que Elizabeth es una mujer morena con algo asi como un turbante en la cabeza, poeta y compañera ocasional de viaje huichól.

En primer lugar hablaría Hugo, en segundo Elizabeth y por ultimo Gerardo, quien se levantaría de la mesa y recitaría leyendo parado detrás de una de esas cosas que sostienen papeles hacia un publico de alrededor 40 personas (20 más de las que habia orginalmente, quienes entraron al principio de la presentacion de Gerardo) su discurso/lectura de presentación.

El señor de barba y poco pelo introduce brevemente las varias disciplinas de Gerardo Navarro para la audiencia, que consisten en la dramaturgia y el mentalismo, pasando por el arte multidisciplinario, tan popular estos dias. Señaló que este libro, Yonke Humano, ha ganado el Premio Estatal de Literatura 2008, otorgado por el ICBC; premio vacio desde el 2007 a falta de buenas letras (supongo).

Hugo Salcedo toma el micrófono y felicita a los jóvenes que están en el segúndo círculo del Café Literario por haber asistido, y aprovecha para mencionar que el prólogo del libro, del cual leerá algunos fragmentos, fue escrito por él. Hugo es una persona de alrededor 50 años, quiza un poco más, de barba cerrada, canosa y lentes de aumento (no de sol). En primer lugar habla un poco de la trayectoria de Gerardo Navarro como hijo fronterizo de Tijuana y San Diego, y hace incapié en el uso del Spanglés como un “experimento lingüistico que no es sino una porción de realidad”. Hace mención a lo transfronterizo y a la Ciudad del Tercer Milenio, término que no se dónde lo he escuchado pero me suena familiar—creo que tiene que ver con ese sincretismo y mezcla posmoderna y distópica que se obtiene cuando se cruzan las historias reales de Tijuana, Ciudad Juárez y Reynosa en el mismo espacio-tiempo. Hugo describe el trabajo y la novela de Navarro como una “fabula negra” donde existen “anti-heroes solitarios, travestis decididos a cambiar de sexo, doctores traficantes de órganos”, entre otros personajes nocturnos y sonámbulos de sus propias ficciones hechas realidades en un mundo sin un tradicional sentido universal existencial. Compara la narración de Gerardo con Los Caprichos de Goya y con El Infierno de Dante, haciendo alusión a lo absurdo (filosófico) de éstas tres obras, y relaciona la verdad/realidad como un “cuento y recuento” de lo que ocurre en la urbanidad obscura que pinta el autor del drama. Sin embargo, la obra ofrece un optimismo final, dice Hugo sin aclarar ni dar a conocer cómo o por qué sucede esto. Hugo Salcedo termina describiendo a Gerardo Navarro como “el más fronterizo” de los colegas escritores actuales, y le sede la palabra a Elizabeth Cazessús.

Elizabeth, vestida de blanco, lee un preparado y magnifico ensayo hecho especialmente para esta lectura titulado Yonke Humano: Teatro y novela negra, en donde palabras como “psicología urbana” o “perfiles de un mapa social” (la primera refiriendose a Tijuana y la segunda a los personajes de Navarro) son fácilmente digeribles y entendibles, aportando una visión más académica comparada con la versión más libre con la que el introductór del drama habló de éste. Elizabeth afirma que la obra es una crítica a la sociedad de moda que no ve o que no quiere ver lo que sucede dentro de sus urbanidades. Por un momento las voces de estudiantes preparatorianos (de universidad según los mismos) comenzaron a perder el hilo de la plática apoyados por sus telefonos móviles: gran paradoja y ejemplo zen de la lectura de Cazessús. La novela negra, continúa Elizabeth, a la cual pertenece este drama, es una forma de “pixelear la ley, la justicia”, y señala dentro de éste mundo novelezco y real a la mafia, a la corrupción, a la decadencia social, la demagogia política y el poder, entre otros, como los síntomas y consecuencias de pobres, si acaso, intentos de soluciones. La ciudad se transforma en un “laboratorio humano”, afirma Ellizabeth sobre la novela negra, y critíca a la cultura del prejuicio bajacaliforniana que, en su mayoría, responde con una indiferencia infantil hacia las propuestas culturales que ofrece la gente, de las cuales destacó el recorte presupuestal contra la literatura.

Cuando le tocó el turno al autor de libro para hablar, se puso de pie y se acercó a un pequeño podio que habia preparado momentos antes de sentarse con los dos moderadores en la mesa. Viste de traje completo color gris obscuro, pelo corto peinado hacia atrás y una delgada barba que le baja del labio inferior hasta el final de la barbilla o comienzo del cuello. Es joven y habla claro. Es performancero, recuerdo de la introducción, y comienzo a escuchar.

Describe su libro como un “thriller de eclectisismo existencial” vivido en la frontera, lugar en donde las olas violentas de realidad se veían venir desde hace tiempo, corroborando esto mencionando el hecho de que este libro, Yonke Humano, fue escrito hace diez años—aunque actualizado para concursar en el 2008. De papá “librero”, Gerardo Navarro se compara con Truman Capote y menciona a varios autores clásicos dentro de la literatura disidente contemporánea-moderna y sin decirlo literalmente, se asume parte de esa línea de autores humanistas y experimentales. Cita a Jodorowski diciendo que para él “el único arte que importa es el que sana” y de repente se encuentra hablando del sucidio civil por el que pasa la mayoría de la humanidad urbano-contemporánea (si no es que toda): el sacrificio de nuestras propias relaciones; con todos y con todo.

El libro trata con once personajes de los cuales resaltan un héroe/anti-héroe acoholico, un jefe de policia corrupto, un travesti de veracruz decidido a cambiarse de sexo, una bruja/oráculo/adivina y un doctor de apellido árabe que vende órganos para un mercado negro que quién sabe dónde exista. “Saber que se sabe lo que no se sabe es mejor a no saber lo que se desconoce”, dice Navarro mientras describe la realidad de sus personajes, que es suya también, en un mundo hecho de los barrios bajos y slums de La Mesa, San Diego y Tijuana: un lugar de pedacería urbana y humana, a palabras del autor, en donde el tiempo es circular por siempre terminar donde se empieza, especialmente en esta historia. Habla de una “pos-humanidad” cercana y ya presente donde “el pos-humanismo significa alcanzar el límite de la inteligencia en las bases renacentistas”. Y por esto Navarro se considera Humanista: porque para él el Renacimiento nos ha dejado la plataforma ideal para construir un ser humano mejor y casi ideal; uno que vive antes de juzgar y que basa su conocimiento en la experiencia más que en los rumores de una sociedad cegada por el miedo a lo desconocido o por el ejercicio de control de unos sobre otros. “La corrupción es la madre de nuestra decadencia”, sentencia parado desde su podio sencillo con una luz sencilla cayendole desde el techo de un Café Literario sencillo en la complicadamente sencilla ciudad de Mexicali, y yo me vuelvo a dar cuenta de que habla como político mexicano en campaña.

Al final Gerardo Navarro es positivista, o al menos positivo en su visión de un mundo futuro. Sin embargo este positivismo es peligroso y por mucha gente no deseado, especialmente por los conformistas, ya que vivir, para Navarro, exige mucho más que el simple hecho de respirar, como diría Martha Medeiros en ese poema tan rolado en internet. “El futuro nos inspira a realizarlo”, afrima el autor de Yonke Humano después de decir que hacer una literatura “light” de la realidad es rechazar la realidad actual. Y mete a Federico Nietzche en su discurso. La Vitalidad y el Poder de la Voluntad como Arte. El super-hombre cobra vida para Gerardo Navarro en el hecho de buscar ir más allá de lo que las muchas jaulas sociales nos han dicho que podemos ir; en salir de la cotidianidad mental y de nuestra enfermedad mental, pues “la salud mental significa estar completo, no bueno y bonito”.

Gracias por el libro. Buenas historias.

...Fallaste...

En cualquiera de esas

ambulancias puedes

estar tu,

y tu

ni te das cuenta...

¿Ques es un poco de

veneno para una

vibora como tu?

¿Que son 11 rovotriles

para una lacra como

tu?

¿Que son 2 hombres

a los que dejas llorando?

y los niños de 15

y 10...

¿Por que no te mataste

de una vez? y asi

ni nos acercabamos

a ese psiquiatrico

que tanto miedo le tengo...

¿Por que no te mataste

de una vez?

Al cabo que a funerales

yo ni voy.

...Leon de Oro...

Quiero escuchar tu voz

no voy a mentir,

me muero por escucharla,

o mejor mataria por hacerlo,

aunque tu te hayas

propuesto que no.

Dulce, sincera, castigadora y

a veces

autoflageladora, suave voz,

como el anis que

tome ayer.

No puedo decir que me siento

bien, nisiquiera

normal de no verte, pero si

comi unos tacos.

Laurita donde estas?

donde andais que no me

contestas los mailes, donde te

encuentras que no quieres que te

llame.

Yo, por mi parte

ando ahora aqui

en la cama escribiendo,

porque el escritorio se me

hace muy formal, me hace sentir

como un escritor serio, o real.

Pisteando y con esos tacos de

salsa en la panza, de ahi de la

esquina del "Leon de Oro" y

la Carmen Salinas.

Tu ni te asomas

y yo que fingo que

no

me

muero.

Escuelas griegas 101 :: Hedonismo

El Hedonismo, como casi todas las escuelas de pensamiento griegas, comienza durante los siglos V y IV a. C. y no tiene un líder principal o único.

El hedonismo clásico, griego, se divide en dos escuelas: la cirenaica y la epicúrea. Ambas son ateas—“[uno debe] detestar la superstición y la religión y basar la conducta y el juicio a base de la razón y la experiencia” (1)—y ambas sostienen que el valor supremo de la vida es vivirla feliz y placenteramente, sin dolor. Para los hedonistas la vida está hecha para disfrutarse (como la canción), por ende lo bueno o verdadero es aquello que se disfruta, aquello de lo cual obtenemos placer, y lo malo es aquello que nos produce aversión.

Históricamente, la primera escuela hedonista fue fundada por Aristipo de Cirene, un discipulo de Sócrates del siglo V a. C., y se concentró en la pregunta ética: cómo y para qué se debe vivir.

Para los cirenaicos hay dos posiciones claras a defender sobre su filosofía. Una es la sensualista, que dice: todas las experiencias las obtenemos a travéz de los sentidos. Y la otra es la subjetivista, que dice: toda experiencia deriva de/en un conocimiento individual de la realidad.

Para los cirenaicos, el individuo tiene la responsabilidad de buscar su felicidad a costa de sus gustos personales. Sin embargo, esto arroja un claro problema de harmonía una vez insertado el individuo en sociedad, especialmente cuando se le suma la creencia, cirenáica, de darle mayor valor al placer inmediato y viceral.

El epicureísmo, como se le llama a la escuela formada por Epicuro de Samos, precursor de Aristipo de Cirene, hace énfasis por otro lado en un hedonismo racional, caracterizado mayormente por la paz del espíritu y la amistad a travez de discusión filosófica. Para el epicureísmo, la ataraxia, el “equilibrio emocional, mediante la disminución de la intensidad de nuestras pasiones y deseos y la fortaleza del alma frente a la adversidad, y finalmente la felicidad” (2), es fundamental. Epicuro comparaba la ataraxia con un mar calmo, navegable y libre---algo así como un budismo zen mediterráneo.

Epicuro clasificó los placeres en cinco categorías. En la primera hubica los placeres naturales y necesarios, como comer y abrigarse; en la segunda los placeres naturales no necesarios, como la buena comida y el sexo; en la tercera los placeres no naturales y no necesarios, como la fama y la busqueda de poder; mientras que las últimas dos categorías consisten en la división de los placeres corporales y los placeres espirituales. Estos últimos, los placeres espirituales, tienen el valor supremo según el epicureísmo, aunque nunca descarta la importancia vital de los placeres corporales. La meta del epicureísmo, se puede decir, enfatiza la tranquilidad y la “reducción del deseo sobre la adquisición inmediata del placer” (3).

Como generalización, se dice que los discipulos de la escuela cirenaica buscan un hedonismo mitigado al valorar los placeres corporales más no así los espirituales, mientras que los epicuristas buscan un hedonismo absoluto, valorando los placeres espirituales así como los corporales.

Ahora, como comentario 1 y como ya se dijo, el hedonismo de Epicuro me recuerda mucho a algun tipo de budismo zen: suprimir tentaciones para así no sentir dolor, sufrimiento o ansiedad. Hay algo de cierto y falso en todo esto: Cuando descubras la verdad, dice Buda, por favor, tápala con otro velo. (Solo puedo suponer qué quizo decir el Gautama con esto... y no es relevante mi explicación).

Y como comentario 2, por un lado se pudiera ver a la forma de vida epicurista como cobarde, en donde el actor busca esconderse de sí mismo y por ende de la naturaleza en general. Creo que esto puede ser cierto si dicha persona reprime sentimientos placenteros en nombre de una seguridad que no tiene razón de ser, al no haber peligro real. Sin embargo, si dicha persona elige éste camino como el suyo, el del hedonista absoluto, su placer consistirá no en avandonar lo que le proporciona dolor o ansiedad, sino en disfrutar plenamente la realidad que ha construido, obteniendo de ésta el placer y satisfacción buscada por los hedonistas.

Texto demasiado limitado para formar conclusiones sobre la filosofía hedonista. Para más ideas revisar el History of Western Philosophy, de Bertrand Russell, que aunque no lo cito aquí lo recuerdo como el mejor texto para estudiar el pensamiento filosófico occidental... en resúmen.

No concluya, pues.

...Cronica para cafe...

Tal vez estos viajes

que hago, sean

unicamente para sentirme

aceptado, bienvenido al regreso

o al inicio tambien,

extrañado, (casi) indispensable,

tan necesario como para que

tengas ganas de verme, pero tambien

prescindible como para que no

te quieras morir si no estoy.

Se que no soy quien creo

porque aun no estoy seguro

de quien soy, ni de quien creo ser,

pero si se, de 100% que no me

importa en este momento.

Quiero tener, en lo que ahora

es nuestra nueva casa, al menos, dos

sillas donde nos sentemos a platicar

de la vida en general, de la

tuya y la mia en especifico,

en el techo, con mallasombra por

el sol, pero sin pared para que

haya brisa.

Preferiria que todo esto se

desarrolle sin prisa, ver a la gente

pasar, contarte mi dia,

escuchar el tuyo, besarnos y que

te sientes en mis piernas

a tomar cafe, (casi) toda la

noche,

porque al final,

te quiero en la cama,

conmigo.

Sobre lo que comian los cochis :: Random

—Los marranos se comían todas las heces fecales allá en el monte, o en los corrales, o en donde fuera que estuviesen los cabrones cochinos—, dijo el médico del ejido. Eran los años de 1930 y 1940. —Especialmente allá para el sur. Acá en el norte eso no se daba tanto como allá en el sur. Y muchas veces tuvimos que amputar miembros—entiendase verga y huevos, además de dedos—porque el marrano se desesperaba y quería comer. Eran tiempos muy pobres, imagínese. Comían la cagada de la gente los marranos, y la gente era tan pobre que no tenía nada más para darles.

Una vez mi esposa y yo fuimos a un restaurante en Jalisco, cerca de Guadalajara, y cuando pregunté dónde estaba el baño me dijeron que no había, que para allá para el monte o cerca de los corrales era—su mirada ve algo que el entrevistador no vé; seguramente está volviendo a ver los corrales de ese día. —Y esto que le platico no hace mucho, serán unos treinta años, 35 a lo mucho y todavía se seguía haciendo esto para allá. Seguramente lo sigue haciendo hasta hoy mucha gente pobre.

—Por eso dicen que no es bueno comer carne de cerdo en el centro y sur del país—comentó el que hacía la entrevista. –Con tanta cochinada que comen los puercos y comerlos uno después...

—Si, pero aún así la gente los come—dijo el viejo médico. –En mi pueblo los viejos decían que el fuego mataba a todo, pero ¿cómo va a matar a todo el fuego? Seguro que mata a mucho animalito pero no a todo. A veces salían puntos blancos en la carne, pequeñitos, y la gente así la comía. Lo que no sabían era que esos puntos blancos eran parásitos que se insertan en el cerebro. Y luego la gente no sabía qué había vuelto loco o matado a fulanito o a sutanito. Y era la carne, pero hasta ya muy tarde la gente empieza a hacer caso a ese tipo de cosas. Lo que quiere la gente es comer y luego comienza a preguntarse qué es lo que se ha comido.

Pero ya todo eso pasó, al menos aquí en el norte, o al menos no pasa tanto como antes o como en el sur. Ya la gente está más informada y tiene refrigeradores y aparatos que conservan la comida. Antes ni siquiera había eso. Ni siquiera luz, mucho menos aparatos eléctricos. Eran tiempos muy insalubres, pero la gente así vivía y no decía mucho. Al contrario, los chamacos corrían más que ahora y el tiempo parecía que pasaba más lento, menos rápido. Aunque eso sí, mucha gente moría muy joven por problemas muy sencillos. De salubridad, más que nada. Lo sigue haciendo.